Catégorie : Univers littéraire & coulisses

J’ai déménagé. C’est juste un petit village ratatiné au pied d’un clocher pourvu de quatre clochetons. Trois lumières palotes : le halo de trois réverbères d’éclairage public perdu dans un brouillard de janvier. Et la présence irréelle d’une étoile de Noël en face de la fenêtre de la chambre à coucher. Juste un petit village, trois cents âmes dispersées dans une campagne silencieuse qui s’étend au pied du salon… Le silence juste troublé par les cloches qui sonnent l’heure et la demie… « Ennuyeux comme la mort », dîtes-vous ? C’est un trésor. La quiétude d’une vie. Ce que les tourmentés, les…Lire la suiteDes colombes et des cloches

… Et tu es là. Comme une ombre. J’ai beau masquer les fenêtres, cacher le soleil, la lumière du jour, tu restes. Me rendre aveugle, ne plus voir ton fantôme. Avoir le courage de t’oublier, te ranger dans la pochette à souvenirs. Te vouer au passé, regarder l’avenir. Mais tu es trop présent. Ce n’est même pas ta faute. A peine la mienne. C’est « ainsi ». Parfois, le désir de ne plus penser, de m’oublier, de n’être qu’une petite chose sans sentiments, sans passions, sans âme. Juste une poupée qu’on pourrait utiliser à sa guise sans qu’elle ne s’émeuve de quoi…Lire la suiteSoliloque pour un absent

Je reste sur mes ressentis du jour, ni tempérés par la relecture, ni sublimés par le recul. Juste la sensation délicieuse d’un badinage agréable, soie légère, dentelle délicate, mousseline vaporeuse. J’y ajoute l’odeur mouillée d’un thé vert, le parfum ambré sur fond de miel d’un bâton d’encens, la lueur indirecte de la lampe de bureau, un filet de musique sacrée – Miserere d’Allegri – et me voilà partie dans les sphères de l’imaginaire… Certains pensent que le rêve est par essence improductif et donc inutile. Peut-être raconterais-je un jour comment un rêve fut mon plus propice aiguillon à l’écriture –…Lire la suiteRêver son réel, réaliser ses rêves

Le message électronique est comme une lettre. On ne dira pas que dans l’écriture, le support importe peu, je sais que ce n’est pas vrai : on est souvent moins indulgent avec ce qu’on écrit directement sur un fichier qu’avec ce qu’on rédige à la main. Mais, la plupart du temps, mes messages électroniques ne sont que le retranscrit informatique d’une lettre que j’aurai rédigée à la main, préalablement. Par habitude, sans doute. Par goût, aussi. Oserai-je… par plaisir ? Oui, après tout, c’en est un, qui en appelle aux sens aussi sûrement que l’émoi amoureux (caresser le papier de…Lire la suiteC’est sensuel, l’écriture…

Publié le 3 novembre 2003 C’est une pochette en plastique toute simple. Bleue avec des élastiques jaunes. Une malle à souvenirs. Un carnet de route dont les pages non numérotées se mélangent au hasard des « voyages » – des sorties qui, pour la plupart, ne m’ont physiquement pas fait faire plus de trente kilomètres. Mais qui m’ont fait avancer. Un « pass 3 jours » de la RATP mord le coin d’un billet de TER pour Paris (via Le Perche, arrêts à toutes les gares – éclectisme assuré). Le ticket de caisse de la Taverne Saint-Michel – thé nature (et une rondelle de…Lire la suiteLa pochette bleue

Vision féérique saisie au hasard à la porte de chez moi : le soleil se couchait derrière la maison voisine et flambait tout l’arrière de la bâtisse d’un rose doré quasi iréel. A l’opposé, la lumière tombante dorait les murs, comme si l’on avait posé un filtre orangé sur les choses. Et la lumière du couchant… à pleurer. Cinq minutes plus tard, un coup de tonnerre réveilla les nuages en sursaut et une pluie bruyante de grêlons se mit à marteler le sol d’un coup… Et médusée, je restais sur le pas de la porte, m’abîmant dans les soubresauts des…Lire la suiteOrages d’hiver (divers)

octobre 2003 Être un livre, pour qu’on me tienne à bout de bras, qu’on m’effleure en tournant mes pages, qu’on me dévore des yeux en essayant de me déchiffrer, m’interpréter, me traduire. Être le livre auprès duquel on se réfugie quand on va mal, celui qu’on aime reprendre quand on va bien. Être un livre pour, chaque jour, être sous des yeux, reposer sur des mains, rester dans un esprit, nicher dans un coeur…Lire la suiteEtre un livre