Lynda Guillemaud - Comm & Romans

Je relis de vieux textes… J’ai l’impression d’être toute mélangée. Comme si on avait dispersé les pièces de mon puzzle interieur et qu’il me faille les rassembler une à une. Les identifier, les reconnaître. Me souvenir à quel endroit elles étaient initialement. Les réemboiter avec les autres. Juger si la place est bonne… éventuellement en changer. Et l’image prend forme, lentement. Patiemment. Je relis aussi de vieux braconnages. Du temps de mon « éveil »… mais est-il seulement fini, en réalité ? J’ai le sentiment de tout reprendre à zéro, au delà de la mémoire… Comme si je cherchais mon chemin alors…Lire la suiteLe puzzle

Il y a cette notion d’espace littéraire élaborée par Maurice Blanchot. Quand on est dedans, on ne sait jamais si on y est vraiment. On peut être sûr de faire de la « littérature » mais en fait, rester en deça, tout comme on peut être rongé de doutes alors que depuis bien longtemps déjà la littérature est là. Il faut juger chaque livre en fonction de ses objectifs et de ses exigences propres et non par rapport aux autres livres. C’est la raison pour laquelle je n’aime pas les prix littéraires. Ils ont tendance à naturellement mettre les livres les uns…Lire la suiteEntretien avec Jonathan LITTELL

Écrire, c’est coucher des mots sur un lit d’air, c’est allumer une lumière d’amour et laisser jouer nos pensées comme des enfants dans le vent du grand large des sensations, des idées, des émotions et des ressentis. C’est laisser se lever un nouveau souffle sur le présent, se réconcilier parfois avec son passé ou tenter d’illuminer un peu plus l’avenir. Écrire, c’est labourer les dunes du désert et boire l’eau des mirages. Écrire, c’est marcher sur la fatigue de ses pieds, c’est laisser son empreinte sur le corps de l’aimée et étreindre plus fort un rêve qui tente de se…Lire la suiteEcrire selon Jacques SALOME

Son regard me manque, même s’il ne me voyait plus. Je n’ai plus d’âge, sans lui. Mais quand on est entre deux vies, on hésite. J’avais très peur d’affronter la petite fille d’autrefois. Comment allait-elle me juger maintenant qu’elle avait grandi ? Je l’ai sûrement déçue. Elle va penser en me regardant : c’est ça que tu es devenue ? Longtemps on prend le silence pour de la timidité et on imagine des phrases entières quand on se regarde. On croit qu’on se comprend à demi-mot. Et qu’on se tait parce qu’on est bien. Ce serait toujours ça, la vie…Lire la suiteLa fille du rang derrière / Françoise DORNER

La Sieste, Denis Foyatier. Il y a ainsi des choses qu’on redoute en sachant bien qu’elles viendront quand même. Ce n’est même pas de l’indifférence. Plutôt une sorte de contiguïté familière, pas désagréable, mais qui ne mène nulle part. La joue droite s’incline à peine vers l’épaule. (…) C’est un geste qu’on voyait faire en couple, avant, quand l’un semblait réclamer quelque chose sans les mots, une caresse, un baiser, l’enveloppement des bras de l’autre. Un geste comme de lassitude et d’abandon, d’imperceptible bouderie mais de tristesse aussi, l’inclinaison légère de la nuque voulait dire tout ça. Partout cet aveu…Lire la suiteLa sieste assassinée / Philippe DELERM

Quantité de choses ne tiennent aucun compte des taux de probabilité. Quelqu’un appelait au secours. D’une voix qui n’en était pas une. Avec des mots qui n’en étaient pas. Le fonds d’un puits ressemble au fond de la mer. Les choses y sont soumises à une telle pression qu’elles demeurent immobiles sous leur forme primitive. Le temps a beau passer, rien ne change. La plupart des gens, à quelques exceptions près, traversent la vie persuadés que l’existence et le monde doivent être logiques et consistants (…). Mais moi, je trouve que ça n’explique rien.  As-tu déjà regardé l’ombre de tes…Lire la suiteChroniques de l’oiseau à ressort / Haruki MURAKAMI

Les heures viennent s’inscrire dans le ciel que brouillent de temps en temps nuages et nuées d’oiseaux sauvages. La littérature ne bégaie pas l’existence, elle l’invente, elle la provoque, elle la dépasse. L’amour ouvre le temps aux dimensions d’une histoire, créé des étapes, des approches, des refus, des chagrins, des soupirs, des joies, des peines et des retournements, bref l’amour offre la séduction du labyrinthe. Je suis un de ces inconnus insignifiants à qui l’on raconte sa vie, un soir de hasard, sans savoir pourquoi. J’étais désarmé devant elle, j’avais cinq ans, dix ans, vingt ans, j’étais moi à tous…Lire la suiteVariations énigmatiques / Eric-Emmanuel SCHMITT