Catégorie : Bribes

Quand Mozart me met hors du monde…

Sortie de l’opéra, à l’approche de minuit – dixit l’horloge du beffroi de l’hôtel de ville. Je suis euphorique et en même temps j’ai envie de pleurer. Dès les premières mesures du Nozze di Figaro de Mozart, j’étais émue… Je les ai tellement écoutées que de les entendre, là, « pour de vrai », résonner sous la…
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Des colombes et des cloches

J’ai déménagé. C’est juste un petit village ratatiné au pied d’un clocher pourvu de quatre clochetons. Trois lumières palotes : le halo de trois réverbères d’éclairage public perdu dans un brouillard de janvier. Et la présence irréelle d’une étoile de Noël en face de la fenêtre de la chambre à coucher. Juste un petit village,…
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Rêver son réel, réaliser ses rêves

Je reste sur mes ressentis du jour, ni tempérés par la relecture, ni sublimés par le recul. Juste la sensation délicieuse d’un badinage agréable, soie légère, dentelle délicate, mousseline vaporeuse. J’y ajoute l’odeur mouillée d’un thé vert, le parfum ambré sur fond de miel d’un bâton d’encens, la lueur indirecte de la lampe de bureau,…
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C’est sensuel, l’écriture…

Le message électronique est comme une lettre. On ne dira pas que dans l’écriture, le support importe peu, je sais que ce n’est pas vrai : on est souvent moins indulgent avec ce qu’on écrit directement sur un fichier qu’avec ce qu’on rédige à la main. Mais, la plupart du temps, mes messages électroniques ne…
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La pochette bleue

Publié le 3 novembre 2003 C’est une pochette en plastique toute simple. Bleue avec des élastiques jaunes. Une malle à souvenirs. Un carnet de route dont les pages non numérotées se mélangent au hasard des « voyages » – des sorties qui, pour la plupart, ne m’ont physiquement pas fait faire plus de trente kilomètres. Mais qui…
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Orages d’hiver (divers)

Vision féérique saisie au hasard à la porte de chez moi : le soleil se couchait derrière la maison voisine et flambait tout l’arrière de la bâtisse d’un rose doré quasi iréel. A l’opposé, la lumière tombante dorait les murs, comme si l’on avait posé un filtre orangé sur les choses. Et la lumière du…
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Etre un livre

octobre 2003 Être un livre, pour qu’on me tienne à bout de bras, qu’on m’effleure en tournant mes pages, qu’on me dévore des yeux en essayant de me déchiffrer, m’interpréter, me traduire. Être le livre auprès duquel on se réfugie quand on va mal, celui qu’on aime reprendre quand on va bien. Être un livre…
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Imagenmots de Paris

Comme souvent, les mots se bousculent à la pointe de ma plume, sans doute parce qu’il y a longtemps (quelques jours !) que je n’ai pas écrit, sauf dans ma tête… L’orange lumineux qui embrase le paysage par la fenêtre de mon bureau me fait irrésistiblement penser, Dieu sait pourquoi, à mon escapade à Paris.…
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Le mort du train

Le ciel est d’une noirceur de tombeau ce soir… Je n’arrive pas à me débarasser de la désagréable sensation de mort que je traîne depuis l’accident du train vendredi. La locomotive a percuté quelqu’un qui s’est jeté sur la voie dans une gare. Il paraît que ça arrive souvent… C’est comme si l’Ankou s’était accrochée…
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L’art de l’écrire

Retrouver mon plume préféré, comme un vieil ami fidèle qui ne me déçoit jamais… L’écriture est quelque chose d’étrange pour moi. C’est un processus créatif qui m’interroge. Pourquoi ai-je envie d’écrire parfois, envie et même besoin, même quand je n’ai rien à dire, rien à écrire ? Je comprends bien les peintres, les sculpteurs qui…
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